No silêncio da noite insone

Há dias em que o tempo desperta

uma saudade incômoda,

que aperta o peito, feito um

fio de arame farpado.

E sangra o amor inacabado,

perdido entre nós,

no desacerto das horas.

O pensamento, nau perdida

de tuas lembranças,

vaga em busca do porto seguro

que já não encontro em ti.

Eu naufrago nas palavras.

Mergulhada no abismo

sem fim costuro os versos,

erguendo estrofes em

um poema imaginário.

Verto, no silêncio da noite insone,

as lágrimas, gotas insanas de

um pranto dorido, sangue

perdido em tuas veias.

Tu és, ainda em mim,

a metáfora do amor tardio,

a ausência sentida,

a resposta que,

por breve momento,

procuro em vão.

Resgato a Bacante de outrora

que já não serve ao Mestre.

Enquanto isso, a Poetisa,

melancólica, somente

lamenta e chora.

Rita Venâncio.

(Tela de Irving Ramsey Wiles - http://rceliamendonca.wordpress.com/category/artes/)

Ponto, vírgula

O amor ficou suspenso,

perdido no tempo,

sem ter asas para voar.

Deixou de ser beija-flor,

perdeu o encanto, a

razão para amar.

Viu-se perdido no labirinto

onde as emoçôes são desfeitas

e o fio de Ariadne

não alcança.

Havia resquícios de

esperança no teu

coração ferido,

dilacerado pelo esquecimento,

mas a brevidade foi

acumulando mágoas,

apagando os laços entre nós.

A esperança caiu

no abismo e a vida

foi se tornando uma

fotografia

em preto e branco.

Não havia mais

a vírgula no discurso

que o teu coração tecia.

O ponto final, escrito

no fim do poema,

é a certeza de que

o amor, finalmente, virou

a página, perdeu-se

no tempo, talvez

levado pelo vento.

A vírgula, enfim suspensa,

cedeu lugar ao ponto final

que, agora, na sutileza do

verso te dispensa.

Rita Venâncio. 
(Imagem: Tela - Richard Emil Miller - 
http://rceliamendonca.wordpress.com/category/temas-da-arte/)

Nada mais

Não importa se a

amendoeira,

florida, suscite em mim

lembranças tardias.

O tempo cuidou

de amenizar tais

lembranças, ou torná-las

cinzas ao romper dos dias.

Nada mais interessa,

desde que partiste de mim.

Não quero essas velhas

Recordações, ou mesmo

a imagem avermelhada

do céu, quando se põe o sol.

Tudo, afinal, me fragiliza,

dói e ainda sangra.

Teço, nos fios do poema,

um discurso dorido,

perdido entre as páginas

de um mesmo drama.

Tua fotografia, escondida

no livro, guarda resquícios

de outros sentimentos,

como se o mesmo tempo

traçasse outra escrita.

Torno-me silêncio

quando a noite cai e

deixa em minha alma a

penumbra do vazio.

Tua marca, em mim,

fez-se indelével como

um verso de Bandeira

que canta o amor

quase inacabado,

quando a estrela

da manhã adormece.

Em tudo o que

ainda sinto floresce

um pouco de ti

e nada mais.

Rita Venâncio.
(Imagem: Tela : Edward Killingworth Johnson - 
http://rceliamendonca.wordpress.com/category/temas-da-arte/)

"O céu é um cinema quando finda o dia"

“O céu é um cinema quando

finda o dia”, canta Zé Geraldo.

Digo que o céu é um poema

quando visto de teus olhos

verdes, enquanto a alma da

Poetisa flutua em mim

um doce e ameno segredo.

No canto que o verso

canta reflete-se a palavra

que cala no peito.

Não devo anunciá-la...

Não devo permiti-la...

Mas a paixão costuma cegar-me

os olhos, assim como os

de Édipo foram

silenciados na escuridão do dia.

E sei, como canta Chico,

“que os poetas como os

cegos podem ver na escuridão”.

A poetisa vê na penumbra

da noite que veste o dia

o lamento do que talvez

uma única vez vivenciará.

Quiçá o tempo, algoz dos dias

intensos que passo em ti,

usará a guilhotina para cessar

a plenitude do momento, ou a

velha ampulheta que encerra

em si o grão de areia, o

minuto que refaz a hora,

devorando-a vorazmente.

O que devora a alma da

Poetisa é um segredo,

uma certeza que tece com

fios incertos qualquer palavra

tua que não seja

somente um adeus.

Rita Venâncio.

(Imagem: tela de Carl Herpfer - http://rceliamendonca.wordpress.com/)

O engano da borboleta

Um buquê de lírios

desabrochava atrás

de uma cerca.

Quando a luz batia

na brancura daqueles

lírios era como se

ficassem brilhantes,

rendidos nos

braços do astro-rei.

Aquele cenário

atraiu a borboleta que,

afoita, foi de encontro

à imagem que via.

Lêdo engano...

Suas asas bateram

contra uma supérficie

dura, fria.

O que havia na

parede nada mais era

que um quadro retratando

o buquê de lírios.

A borboleta,

abruptamente foi ao

chão, com as asas

partidas.

O colecionador

pegou o frágil corpo,

enfiou nele o

alfinete e em cima

da mesa uma moldura

esperava por essa

ilustração.

Mais um quadro

adornava a sala e

nele estava o

engano da borboleta.

Rita Venâncio.

 (Imagem: taibioideias.blogspot.com)

Diante de tua ausência

Não me dobro mais diante

de tua ausência.

O tempo cuidou de levar para

debaixo do velho tapete

as tuas lembranças.

Afinal, cinzas.

Vou tecendo nas linhas

do cotidiano um outro

discurso, procurando reconstruir

a imagem do amor

que outrora fragmentou-se.

E tudo é silêncio.

Em mim ainda há

resquícios daquele

amor, mas sei que o tempo

vai curar as feridas,

costurar o tecido,

secar as lágrimas.

Ficam alguns versos

onde a saudade constrói seu

ninho, mas aos poucos

o poema vai se perdendo nos

caminhos do vento.

Diante de tua ausência

recolho os sentimentos

e procuro, na lembrança

de agora, ter  a certeza

de que é apenas uma

recaída de breve momento.

Rita Venâncio.

 (Imagem: autor: George Cochran Lambdin 

http://rceliamendonca.wordpress.com/category/imagem-do-dia/)

A espera

Durante anos, o relógio

da parede soou horas intermináveis.

Era a época da longa espera,

quando o calendário desfolhava

lentamente os dias,

meses, anos, em uma contagem

de tempo sem fim.

Ela esperava.

Ele não vinha.

Ela, a dona da casa,

a senhora daquele casebre perdido

no meio do nada, em um

longíquo vilarejo à beira do mar.

Ele, o soldado que um dia

partira para a guerra.

Ela não entendia por que

os homens lutavam, por que

os homens morriam estupidamente.

Enquanto isso ela sentia

a vida parada, sempre à espera do amor

que nunca regressava.

Os dias seguiam o curso das marés,

em um ir e vir repleto de

desejos e incertezas.

Um dia talvez chegasse

uma carta que lhe

dissesse que o homem amado

havia morrido no campo de batalha,

e teria sido enterrado com honras

dadas a um herói.

Mas ela não queria isso.

Ela não gostava de

pensar dessa forma tão trágica e objetiva.

Preferia pensar na volta dele,

inteiro e somente para ela.

Então eles poderiam

retomar o curso de suas vidas,

como se a interrupção tivesse

sido apenas momentânea.

E ela ia cuidando das

flores, semeando o campo

com as próprias mãos e

colhendo o alimento que a terra oferecia,

preparando o pão com

o trigo e guardando com

todo o cuidado o coração que

somente esperava.

Rita Venâncio.

(Imagem: autor: Arthur Hopkins 

http://rceliamendonca.wordpress.com/2011/09/14/temas-da-pintura-mulheres-e-flores-10/)

Os olhos de Elisa

Vi aflorar dos olhos de Elisa

toda a imensidão do mar azul,

mergulhada em meu coração.

Havia gaivotas neles refletidas,

com as asas em silêncio,

planando sobre as águas.

Tudo vinha dos olhos de Elisa,

com a simplicidade aflitiva que

finda o dia quando o crepúsculo

coroa o céu e a tarde cai,

lentamente, em mim.

Era nos olhos de Elisa

que minha alma transbordava

sentimentos e desejos

em um vendaval intenso

e avassalador.

Não saberia dizer

a cor dos olhos de

Elisa, pois sempre via

neles o arco-íris que

surge no céu quando

a tempestade cessa.

Violetas floresciam

nos olhos olhos de Elisa

quando borboletas adejavam

ao seu redor.

Tudo se resumia nos

olhos de Elisa.

Eu gostava quando ela

piscava e dos seus

olhos surgiam pássaros azuis.

Um dia vi um beija-flor

emergir de suas lágrimas.

Eram águas de dor.

Mesmo assim os olhos de

Elisa sorriam cores.

Por toda a minha

vida segui os olhos de Elisa

como um andarilho que

trilha a rota das estrelas

e vai tentando decifrar

o universo particular.

Tudo isso para descobrir que

nos olhos de Elisa eu via

refletido todo o seu amor.

Rita Venâncio.

(Imagem: autor: Eugene de Blaas - 

http://rceliamendonca.wordpress.com/2011/09/14/temas-da-pintura-mulheres-e-flores-10/)

Quando você se foi

Quando você se foi era o tempo

em que a noite caía sobre mim.

Não havia lua, nem

estrelas, nem sonhos.

Apenas a penumbra

mortiça de

uma meia-luz na

fresta da porta.

O silêncio cortava o

espaço como um punhal

afiado para a

batalha.

Amores partidos

permeavam

o campo e

o meu coração sangrava

dor e mágoa na

fria madrugada.

Havia uma revolução

de sentimentos,

um não sei o

quê de lágrimas amargas

que percorriam o

leito dos meus olhos.

E de tudo, um pouco,

um muito de você.

Em algum lugar do

peito a incerteza

que a despedida

deixa, como marca

indelével, rubra.

Quando você se

foi uma parte de

mim ficou mimetizada

na poeira dos teus pés.

Rita Venâncio.

(Imagem: odiariodeumaadoradoragreycimarcon.blogspot.com)

Outro tempo

Dorme, no fundo da velha gaveta,

um poema esquecido.

Fora escrito em um outro tempo,

quando eu ainda te amava.

Eram sobras de sentimentos,

rascunhos de dores, partidas.

Não sei precisar a data,

mas recordo a emoção que

ainda sangra, com tintas fortes,

rubras, o meu peito.

Talvez tenha sido escrito

no tempo em que a

adolescência desabrochava – flor

insana e delicada – ,

época em que

tudo parecia ser intenso demais,

dramático demais,

exagerado demais, como aqueles

versos do Cazuza.

Penso também que poderia

ter sido no tempo da

maturidade, quando

O amor já não é tão urgente e

as palavras caem com mais

suavidade no papel.

Ah! O tempo e suas teias...

As armadilhas do cotidiano,

o sabor agridoce das lágrimas que

continuam, ainda, a cair.

Mas o poema é de amor.

E amor é atemporal.

O poema esquecido, surge agora

diante de meus olhos

e longe do teu coração.

Rita Venâncio.

(Imagem: home-boxer.blogspot.com)

A maçã

A maçã, vermelha, descansa

no prato, sobre a mesa.

Assim, olhando de relance,

furtivamente,

dá a impressão de ser

um quadro que retrata

a natureza morta.

Entretanto, sua pele macia,

lustrosa, enche a boca d´água,

como se a maçã fosse o último

fruto sobre a Terra ou,

quem sabe, a última refeição

de um condenado à morte.

Talvez a lembrança do

poema de Bandeira.

Ou será de Vinicius?

Alguns diriam tentação.

Penso ser apenas a intertextualidade

poética que passeia

na memória.

Mas a maçã, vermelha, descansa

no prato, sobre a mesa.

Vermelha maçã na tua boca

também vermelha.

Suculenta maçã na saliva doce

que inunda e tempera

o paladar, o olfato, a visão e o tato.

Não importa o tempo que flui

sorrateiro, deslizando cúmplice

ponteiros afora.

Lá se vão os segundos, depois

os minutos, quiça as horas.

Continua a maçã, inerte,

por sobre a mesa.

Talento eu tivesse...

Pintaria uma tela.

Mas, por agora, apenas um

poema, e nele alguns versos,

talvez rubros, assim como

a maçã, vermelha, que

descansa no prato,

sobre a mesa,

acintosamente bela.

Rita Venâncio.

(Imagem: cristinasales.pt)